jueves, 14 de septiembre de 2017

lunes, 4 de septiembre de 2017

Semanas dibujando

Cuando juntábamos los labios
mi nariz se clavaba en tu cara
como un pez en un cuadro.

jueves, 31 de agosto de 2017

viernes, 18 de agosto de 2017

domingo, 6 de agosto de 2017

El poema perdut

Al meu amic Lluisca.

La amistad es
como la música o el agua;
sin ella no hay vida.

viernes, 28 de julio de 2017

miércoles, 12 de julio de 2017

Temblor

Vuelvo a casa
de la borrachera, y
la guerra que no
cierra. Nado hasta
la orilla, y tampoco
me piensan. Las hojas
caen y se van, ya no
se tambalean.

viernes, 30 de junio de 2017

miércoles, 28 de junio de 2017

Canción

Mesa
Silla
Luna
Cenicero

Piedra
Río
Ropa
Perchero

Cuadro
Calle
Roma
Monedero

Mano
Pie
Suelo
Rascacielos

Cactus
Sierra
Huevo
Tendedero

martes, 27 de junio de 2017

lunes, 26 de junio de 2017

martes, 20 de junio de 2017

miércoles, 14 de junio de 2017

viernes, 9 de junio de 2017

miércoles, 7 de junio de 2017

lunes, 5 de junio de 2017

Polución

« [...] in interminabili ondulazioni di un solo colore,
deserte come la disperazione» - G. T. L. (Il Gattopardo)

Y, paréceme,
cruzando mi desierto,
que no eres espuma.

domingo, 28 de mayo de 2017

sábado, 27 de mayo de 2017

#06 Entropía

Odio cuando,
antes de enchufarme un leño,
ya estoy pensando en
que tendré que matarlo.

martes, 23 de mayo de 2017

domingo, 7 de mayo de 2017

martes, 25 de abril de 2017

domingo, 23 de abril de 2017

domingo, 16 de abril de 2017

Como en dos mil trece

Una esfera lunaba
estancada.
El reptil irradiaba
guijarros.
Redondeles cantados
blancos
ocupaban bancos.
Y tú
llorando gatos.

(Gatos atropellados).

jueves, 13 de abril de 2017

(En medio del) Entreacto

Antes de salir del teatro
hay que esperar un rato.
Entretanto tengo que
entretenerme o algo.
Menudo rollo esperar
para seguir esperando.

lunes, 10 de abril de 2017

Desde el atrio

«Muerte, non me espanto de tu fealdad»  Dança General de la Muerte

No me exhumes ahora.
Inhúmame en el moho
de tu carne, en el barro.
Sé el sitio de mi sepelio,
adornos marinos en mi osario.
Sal del Mar Muerto.
Sepúltame, túmbame
de un tortazo. Bórrame
de la memory card del
barrio. Pon mis huesos
a secar en el tendedero
de tu patio. Enlúceme
el acabado del ataud,
tunéame el coche
fúnebre. Abanícame.
Pon la radio. Dame
bichos, o monstruos, o algo,
y olvídame. Olvídame
como yo no te he olvidado.

viernes, 7 de abril de 2017

#08 Ω < 1

La gélida soledad es un lujo que sólo querría poder permitirme ya muerto.

martes, 4 de abril de 2017

Farsa

Nubes Nubes Nubes

Pasaron.

Tardaste demasiado, lento lector.

Lluvia
Lluvia
Lluvia

¿Llueve?

Pétalos de muerte.

miércoles, 29 de marzo de 2017

Difuso

Ella es preciosa.
Y yo soy feísimo.
Ella es precisa.
Y yo me acuerdo
de todo el amor.

lunes, 27 de marzo de 2017

Yo conozco a un niño
de seis años que murió
hace dieciséis años.

Él sí y tú no.

viernes, 24 de marzo de 2017

Cara-cadáver

Cada vez que te miro
tienes cara de cadáver.
Yo que por ti he pinchado
con un palo los ojos de
millones de cuerpos horrendos.
Yo que he mutilado saltamontes,
perros y cerdos.
Que con mi mirada he rasgado
los ritos del silencio.
Y no me miras
con tu cara de cadáver
cuando te peino.
Los gusanos asquerosos
momificando madres o
los niños odiando en el recreo.
Y tú sin mirarme,
con tu cara de muerto.
El amortiguado interrumpir
de un trueno en el pecho.
El marco que saca
poemas del suelo.
Y tú, puto tonto, con tu
cara-cadáver
mirando al techo...

miércoles, 22 de marzo de 2017

domingo, 19 de marzo de 2017

#05 Os jodéis

De todos los poemas
que podría haber escrito,
este es el que decido escribir.

Y no hay nada
que quiera decir.

viernes, 17 de marzo de 2017

Felicidad (Vía anal)

Lea las instrucciones
de este medicamento y
consulte al farmacéutico.

Recuerdos del Mar Menor

Neblinosamente lluevo
bajo el barro que barro
cada tarde llegando temprano.
Exprimo el submarino y brindo
bebiendo zumo de nube de mar.
Me marcho que ya es marzo,
harto del roce del cuarzo,
y excavo cóncavo mi cuerpo final.
Claro como el cielo.
Celestial como el recuerdo.

(Como lo que empieza cuando
se acaba el silencio).

sábado, 11 de marzo de 2017

lunes, 6 de marzo de 2017

Cáncer

No puedo fumarme
un porro en el parque,
pero puedo comer
cereales.
No puedo negarme en el mar,
pero puedo azucararme
el semen, ennegrecerme
la sangre.

viernes, 24 de febrero de 2017

Solo no existo

Escupo humo al aire y
me esfuerzo por animarme.
Si Jesús es mi pastor y
no hay nada que me falte,
es precisamente por eso:
porque tengo fe. O a alguien.

sábado, 18 de febrero de 2017

lunes, 13 de febrero de 2017

Cuando no me quedaba nada

Mi cadáver era tan bello
que el día de mi entierro
no me enterraron, me casaron.
Las viudas se peleaban
por mi corona de flores
y los señores justaban
por mantear mi féretro.
El enterrador fue elegido
mi marido y de luna de miel
fuimos al vertedero.
Una gaviota se llevó mi ojo
y mi amado sepulturero
me dio tal pico violento
que me catapultó más allá del cielo.
El pendiente se me enganchó
en la cometa de un niño,
que me metió en la mochila
y me trajo al colegio.
Y así acabé, aprendiendo
a sumar y a restar,
de nuevo mi tiempo.

sábado, 11 de febrero de 2017

Vyšehrad

No podré oír el silencio que deje mi cuerpo.
Y es lo que quiero.
Rodearme de pescadores y enfermos, de pecadores;
y el demonio en los recuerdos.
Soy la voz que recita en el desierto, la muerte
peinándose el pelo.

miércoles, 8 de febrero de 2017

La muerte será bella

Mi cadáver será precioso.
Las marcas justas de dolor,
apenas unas pocas moscas,
a un millón el dulce hedor...
El terror disipará el miedo
y la gente contemplará
en su asombro el interminable
crecer de mi pobre pelo.
Me habré ido y habré vuelto,
habré sido solo y suelto,
o no. Duro pudor horroroso,
mi cadáver será precioso.

martes, 31 de enero de 2017

lunes, 30 de enero de 2017

Señora

Madre nuestra,
que estás en la tierra,
que no tienes uno sino millones
de nombres y ningún reino;
que tu voluntad siga cayendo como la lluvia.
Ampáranos si el sol nos deja
huérfanos y danos el valor
de amar tanto a los que nos aman
como a los que nos joden.
Ayúdanos a alzar el amor sobre el silencio
y líbranos del miedo.
Ole.

viernes, 27 de enero de 2017

El asunto del fin del cielo

Si mi mechero es un púlsar,
una estrella se fuma un porro mirándome
y me siento sin tocar el suelo.

Se le apalanca, se lo vuelve a enchufar...
Entre terribles fusiones termonucleares
el hidrógeno se acaba y queda la luna

mordida. Mi estrella desaparece
por momentos. Pero siempre reaparece
resuelta. Tan sola que ni da pena.

La verdad ya me tira al suelo,
me voy viendo el firmamento
medio vacío y casi pleno.

La gravedad agrava el grave estado
del asunto del fin del cielo. La luz
que nos tocó escapará pronto del universo.

lunes, 23 de enero de 2017

Cepo

Primero va el cliente,
y después el dolor.
El cliente siempre tiene la razón.
Y dice que sois unos hijos de perra.
El cliente siempre tiene razón.
Rezad, hijos de perra.

Rezad.

sábado, 14 de enero de 2017

Tetramorfos

****

Nuevo, intruso, y vivo.
Amarillo, voraz, desmelenado.
Un ilusionado león solar
con ceras pintado tan sano.
Se va poco a poco, diluyéndose
se pierde por los años.
El inocente león cobarde,
en llamas azules acabado.

****

Alentado por el cielo
anda un hombre la ciudad abajo.
Camina despacio su camino,
apenas teme a las montañas de barro.
Pero se muere de sed, desea.
Sigue sediento en un pequeño barco blanco.
Se lanza al agua roja a beberla...
y ya en su boca es sangre de humano.

****

Llega el otoño al prado mustio
donde un tonto toro bravo,
negro como algunos sábados,
sestea con el cuerpo a un lado.
Sueña que con sus cuernos verdes
derriba las plazas, la ciudad, el mercado...
Pero el ruido del gentío no lo deja dormir:
le hacen correr para después matarlo.

****

Todos nos empujan, a todos los empujamos.
Tantos hijos de puta no caben en mi mano.
Me faltan dedos, fosas, dientes, clavos...
Pero seguimos andando que ya casi estamos.
Al final del trayecto llegamos a un sitio
donde el aire es amarillo y está viciado.
El águila final sobrevuela al acecho
de cualquier animal fuera del establo.

martes, 10 de enero de 2017

Messi

Si pudiese irme, y con irme,
quedarme, y con quedarme,
partirme; estaría hecho mierda,
en dos mitades moribundo,
medio muerto, medio malo.
Jodido por siempre preferiría no.

lunes, 2 de enero de 2017

Sobredosis

Sobredosis > Coños
Gente < Jeringuillas

Heces > Compañía
Héroes < Lombrices

Otros < Peste
Muertos > Vientre

Vente < Muérete
Jódete > Siempre

Héroes < Lombrices

sábado, 24 de diciembre de 2016

Phantares

Como unos ojos felinos amarillos
entre la maleza de la noche.
A la vista de cualquiera
mi vida; su foto y su nombre.
Se agazapa agachada
entre las sábanas gastadas,
deshaciéndome la cama del alma.
No hay hilo bidimensional que nos una.
Yo escucho un vinilo de blues
en Youtube, y sigo azul, y mi luna...
Predicando la muerte mejor
amiga del hombre, bella tortura.
Como unos ojos felinos amarillos
entre la maleza de la dura noche.

jueves, 15 de diciembre de 2016

Llano

¿Que para quién escribo yo?
Pues no escribo para ti.
¿Para quién escribo yo?
Escribo solo para mí.

Y para los que quieran venir
aquí, al museo de mis huesos
rotos, al desperdicio de mis sesos
locos, al destierro de los besos
tontos.

Pero para ti no.

Ya no.

viernes, 9 de diciembre de 2016

Mierda de la buena

E  l    a  c  o  r  d  e  ó  n    delosaños
columpia
confusiones
en mi cabeza.

Me agxjxrxx como una ta-la-dra-do-ra

y odio:
Las puertas.

Mierda…

sábado, 3 de diciembre de 2016

Taquicardia

Taquicárdico yazco y me veo
casi al otro lado.
Abro la puerta entreabierta y ahí
estoy, tumbado.
Me acerco a mi yo
callado, hablando.
Tengo los ojos abiertos
y crispadas las manos.
Me tumbo junto a mi cuerpo
cansado, descansando.
Con los dedos sostengo nada,
como el reflejo de algún abrazo...

sábado, 26 de noviembre de 2016

Jerk off

«And laugh – but smile no more.» – E. A. P.

Macabra broma grotesca,
presagio subterráneo
de esqueletos travestidos.
Flores como raíces, rojos hilos…
Doloroso dolor que doliendo
es dulce, y milagro, y amigo.
Rabia contenida en contenedor,
basura y pecera. Locura oscura,
siniestra, imperecedera.
Muriéndome me voy viviendo…
Viva sensibilidad hiriente, herida
dormida terriblemente sentida.
Los labios temblorosos
se me sacuden sísmicos, sigilosos;
terremotos maxilares cerca.
Mi calavera ya parece que brilla
y casi que entiendo la vida.
¡Qué risa entra cuando
se escapa la sonrisa!
¡Ja, ja, ja, ja!

lunes, 21 de noviembre de 2016

Nacer el domingo y morir el lunes

Mi corazón es un autorretrato
de torpe fondo cambiante.
Confuso, sinuoso, tarde…
Ligero azul anaranjado.

Cuando sosegado me lo arranquen
se calará, no calará,
ansioso y quieto se parará.
Solo habrá sangre.

Con sus manos sucias estrujarán
los restos de un desierto y
cuando de los vestigios fúnebres

pulvericen hasta el mal,
se alzará de entre los muertos
el triste latido de mis lunes.

sábado, 19 de noviembre de 2016

Odio a la gente

A mi amigo Piedra.

Toyacos enrollándose fatídicamente,
imbéciles oxigenándose el vientre…

Casi decrépitos repiten
y no comprenden.
Crean formas monstruosas;
ballenas viejas, rencorosas.
De sus dedos sale muerte,
frutas raras, pérdida de éter…

¡Putos subnormales supervivientes,
con lo que os gusta hacer el mal
y no sabéis haceros un puto porro decente!

lunes, 14 de noviembre de 2016

¡Pumba!

Soy el penúltimo y ya no me quejo.
Mi único deseo es morir durmiendo.
O de golpe. De un golpe seco.

A Day at the Races

Alguna vez me he preguntado
quién será el primero en morir de mis amigos.

Y creo que siempre he tenido miedo
de no poder cobrar la apuesta.

lunes, 31 de octubre de 2016

Sueño y otros venenos

Amigo, mi amigo venéreo,
el verano se va yendo lejos.
Ya ni recuerdo si eras ídolo o amigo
y las venas se resecan sin su veneno.

Amigo, amigo mío,
todavía no he lamido tu esqueleto.
Estoy en la piscina
haciendo como que me muero.

No nado nada ya, ni veo
los destellos amarillos de la muerte
enmarcados bajo tu pelo.

En negro lecho deshecho
sueño que sueño que sueño
que me hago el muerto.

sábado, 29 de octubre de 2016

Veneno y otros sueños

En negro lecho deshecho
sueño que sueño que sueño
que me hago el muerto.

No nado nada ya, ni veo
los destellos amarillos de la muerte
enmarcados bajo tu pelo.

Amigo, amigo mío,
todavía no he lamido tu esqueleto.
Estoy en la piscina
haciendo como que me muero.

Amigo, mi amigo venéreo,
el verano se va yendo lejos.
Ya ni recuerdo si eras ídolo o amigo
y las venas se resecan sin su veneno.

sábado, 8 de octubre de 2016

Tormenta (Recreación poética)

En la hora de las almas atormentadas
subo a la azotea a echar el último.

Desde los tejados observan peces los gatos.
Con su visión desde lo alto, sus ojos claros.

El verano de la noche pasa inadvertido.
Solo mi Clipper roza el estruendo,
aunque hay otras chispas y algún perro.

La luna partida me mira a través de la celosía
de las nubes. ¡Tormenta!, me entra humo en el ojo.

Salgo de la dimensión por la ventana y sigue
la puerta abierta. El ventilador girando, la luz
parpadeando, mal puesta.

A tientas me tumbo en mi cama de fresa
y comienzo una respuesta. Como un póstumo poema:

«En la hora de las almas atormentadas...»

miércoles, 5 de octubre de 2016

Un rayo solar se me ha colado en el bolsillo

Un rayo solar se me ha colado en el bolsillo.
No es que me moleste mucho ahí,
pero a veces pesa y no me deja vivir tranquilo.
Me entra tosera, se me atasca la voz
en la garganta y me dice que más no canta.
El rayo solar en el bolsillo, las goteras.
La oscuridad como un hocico
y el mundo vacío como una trampa.

domingo, 2 de octubre de 2016

El miedo que ahora tengo

Me duele cerrar los ojos.
Muere todo lo que veo:
el paisaje, los niños, los viejos…
Todo se va tan lejos después de mis ojos.

Las algas me rozan el pelo
y creo que no tengo dientes.
A lo mejor soy algo entre la suela y el suelo,
a lo mejor soy un poco por siempre.

Como no tengo dientes solo balbuceo,
ni respiro ni me muevo.
Como no tengo ojos no veo,
ni recuerdo el color del miedo que ahora tengo.

Marcapasos

Dame muerte, amor,
que vengo herido.
Antes de que me haya ido,
ponle fin a mi camino.

domingo, 18 de septiembre de 2016

King

Mi abuelo se está muriendo,
y yo me como una hamburguesa.
Con cada mordisco parecería
que arrancase su carne cancerígena,
que regresase antes de irse.
Con las manos grasientas purifico
un pecado más antiguo, más oscuro,
anterior incluso al papel de patatas moribundo.
Mi abuelo se está muriendo.
Mi abuelo se me está muriendo,
y yo me tiro un eructo.

miércoles, 7 de septiembre de 2016

Instagrvmx

                                 Tenemos
              suerte
                             de tenerle
                                               miedo a la muerte
porque                                                  la muerte
                                 no tiene miedo
                             de que tengamos
              suerte.

martes, 30 de agosto de 2016

Jazz grasiento

La casa está en silencio.
Siempre que entras
suenan las trompetas.
Una ansiedad violenta
dibuja y dirige la orquesta.
La casa sigue en silencio,
el próximo club está muy lejos.

domingo, 28 de agosto de 2016

Blues seco

Tú estás ahí, y yo aquí.
Miro en tus ojos, y cierro los míos.
Oigo tu eco, y canto cual niño.
Cuando no pueda respirar,
no podré tocar la trompeta.
Tendré palabras rotas y la boca seca.
Tú seguirás ahí, y yo ya no estaré aquí.

martes, 16 de agosto de 2016

Duelo a muerte con la muerte

Yo tengo estos brazos y estas manos
para luchar contra la muerte.
Con mis negros dedos verdes
estrujo sus ojos y retuerzo
su pescuezo fuerte. Me mantengo
en pie mientras lucho con ella
cuerpo a cuerpo, a muerte. Corro
para no perder mi cerebro. Me golpea
el rostro y desaparece. Todo
desaparece en un agujero eterno.
Desaparece el abismo vacío en sí mismo:
las manos, los pies, los brazos y los dedos.
Todo desaparece, hasta la muerte.
Desaparece todo, no nos vemos.

jueves, 11 de agosto de 2016

Relámpago

Los muertos también pueden morir,
como el rayo que nunca fuimos.

El silencio que seremos.

Los cometas que huimos.

jueves, 4 de agosto de 2016

Asteraceae

Le dije que era más guapa que Sigourney Weaver
y nunca vimos un amanecer juntos.
La playa nos la dejamos entre los dedos,
como las autopistas, algunas canciones y muchos paseos.
Siempre nos quedará la distancia y este triste recuerdo.
El amarse mal, desde lejos, en silencio.

viernes, 29 de julio de 2016

Lenguas

Y nuestras sombras se besarán
mientras todo desaparece y da vueltas.
He escondido por las playas secretos
de mi alma que todo el mundo recuerda.
Arena es ahora mi corazón hecho polvo,
decididamente acabado y vuelto tierra.

Que a qué sabe tu lengua, me pregunta intranquilo.

¿Cómo detener esta cadencia sin sentido,
que es una enorme y torpe inercia,
si no sé tu nombre?
¿Cómo acabar esta guerra de hambre
sin acabar conmigo?
¿Cómo ser alguien siendo nadie?

sábado, 23 de julio de 2016

Geografía de un cuerpo

Hay conchas marinas que se saben nuestro nombre.
Hay dolor en el mar y cangrejos gigantes.
El triste sonido de unos pocos besos, las caracolas vibrantes.
Algunos peces nadan y la brisa mueve colores fugaces.
He dejado mis mejores poemas como trazos de nadie,
suspendidos en el vacío llenos de aire.
Vengo a escribirte en la arena y no puedo recordarte.
Vengo a joderme la vida y no hay sombra que me abrace.

domingo, 17 de julio de 2016

Desfiladero afilado de alfileres desfasados

Decir adiós es martillearse el corazón.
Desfibrilarse las fibras, deshojar el flujo.
Desaparecer para siempre con cada color.
Escribir silencioso el dolor del futuro.

viernes, 15 de julio de 2016

Ahora

Todo el tiempo está sucediendo a un solo tiempo.
Todo el mundo me está viendo morir.
Uno es todo y todo es uno.
Todo el tiempo estoy muriendo.
Todo el tiempo estoy viéndome morir.

Pero ahora no me veo.

miércoles, 13 de julio de 2016

Cruceta (Kryoneri)

La estrella cae
y los cuerpos mueren.
Las sonrisas delatan
y los hábitos hieren.
Más miedo a la vida
que a la puta muerte.
Tengo una herida enorme
y nadie que la cierre.
Sudando sangre subo
las pendientes celestes.
¿Llegaré hasta ti
o es solo otro sueño verde?

Pulpa de purpurina púrpura

Me palpo el músculo palpitante,
el pálpito muscular, punzante,
con la punta de las palmas.
Las almas pusilánimes y bravas
untan arpas y asustan tanto
como pienso de patata por tu falda.
Tú ya no me palpas nada:
ni palmeras puntiagudas y pulpa,
ni puntos, pantanos o plantas.
Ojalá me espantases las palomas
y volviesen para estar manoseadas.
Maniatado pasto presto
los derrapes de mis tanteos
y cuando palmo sé que he muerto.

martes, 12 de julio de 2016

Ferrocarril

Vengo oliendo a marihuana
todo el trayecto.
La gente me mira mal
y yo miro el hierro.
De los sobacos y de las entrañas
me sale olor a bosque muerto
y retinas-letrina suicidas
escalan por mi pelo.
No sé a qué me parezco,
si a un simio loco
o a un perro enfermo.
Me subo a trenes pocos
y nunca más vuelvo.
Los guardias quieren mis porros,
nadie mis versos.

domingo, 3 de julio de 2016

A tomar por culo a.k.a. Canto a la diversión

¡Qué azarosa crueldad tan amable!
¡Qué estúpido discurso tan largo!
¡Qué suerte de mundos en vano!
¡Qué aburrimiento esperar mientras tanto!

miércoles, 29 de junio de 2016

Most popular dead men in town

«Les dépouilles des morts se décomposent dans la forêt»


Muros. Muros. Muros. Muros. Muros. Muros. Muros. Muros. Muros. Muros.

La chatarra de los cuerpos
se hacina y se amontona
como peste por las ciudades
o las alcantarillas.

Hay verjas… Verjas viejas… Viejas y feas… Feas y oxidadas…

Oxidadas como los pulmones,
pulmonares como corrientes de aire,
aire que sacude la peste
que transpiran los cuerpos semienterrados
entre envases desechados y desechos
desenvasados.

El químico cielo y la tierra pestilente. La tierra quemada y el cielo persistente.

Los restos de los bosques se descomponen
bajo el alquitrán del aire.
La chatarra de los cuerpos se corrompe
sobre el alquitrán del asfalto.

Si no estuviésemos muertos,
deberíamos hacer algo,
¿no?

jueves, 16 de junio de 2016

Jirones

Los jirones del mito –
Giran y retuercen la noche –
Caen ante el grito –
Desaparecen entre mí y yo.

Los jirones del mito –
Giran y retuercen la noche –
Caen ante el grito.

Los jirones del mito –
Giran y retuercen la noche.

Los jirones del mito –

(Grito).

miércoles, 8 de junio de 2016

Rayo McQueen

Es mía la noche en la que temo
que no sea mía la noche
en la que me muera.

Una caída.
Un fuerte dolor de pecho.
Una enfermedad incurable, abominablemente lenta.

El fin en la noche.
Tachones. Silencio.
Mi único desastre.

domingo, 29 de mayo de 2016

Vivir un rato

Vivir un rato.
Dejar de ser uno mismo.
Ser dos. Ser tres.
Ser ser.
Ser.
¿Soy?
El odio es simple.
El amor, compuesto.
Puesto con lo que pongo
sigo sin ser.
Ser dos. Ser tres.
Morir es para siempre,
seguiré sin ser.
Dejaré de ser uno mismo.
Y lo que yo quiero es ser.
Ser uno. Ser dos. Ser tres.
Morir, para siempre.
Vivir, un rato.

miércoles, 25 de mayo de 2016

Malparido

El aburrimiento es como un ombligo
o un ángulo malparido.
Una moneda de canto
junto al abismo desesperado.
Un corazón lloviendo o llorando,
mis manos palpando torsos llenas de callos.
Es Jesucristo matando mercaderes, brokers y empresarios.
Son vuestros dientes rotos en el trigo tan necesarios.
La piel del oso muerto vestida por el dromedario.
Una nuca manchada de mierda.
Tu sexo hediondo bajo la nariz y mocos en las manos.

viernes, 20 de mayo de 2016

Azar

Seguramente el azar
me dio esta nariz con la que te huelo.
Esta gigantesca nariz que me cuelga
de las cuencas vacías y secas.
Esta monstruosa nariz de sabueso
que atemoriza a todos los niños que no comen
y huelen los pasteles y los muñones en las ventanas,
las tartas y las alcantarillas en las casas.
Esta nariz mía, arrancada de la tuya,
es una bendición del azar para que huela el agua,
el suelo y las aceras. La madera,
las bragas, el fuego y las fresas.

miércoles, 18 de mayo de 2016

Tu nariz huele y hace daño

Tu nariz huele y hace daño.
Huele a herida, a sexo y a sarro.
En el centro, como un cerdo raro:
bajo ojos, sobre labios, con su aro.

Tu nariz, arrancada del poema
y dada por loca y por muerta,
del barro la saco, y de mi pena.
Tu nariz muda y cisterna.

Con ella olerás el pelo,
que huele a algo.
Huele a plástico nuevo.

A alergia y a cigarro,
a dolor viejo. A moho,
a mierda, a parto.

lunes, 16 de mayo de 2016

Triunfo

Si la vida es un rato
y la muerte un momento,
devolvedme a la tierra
que yo ya estoy muerto.

Mi triunfo es ser difunto.

domingo, 15 de mayo de 2016

Paciente

Estoy en la antesala de la muerte
tirándome de los pelos
porque me está haciendo esperar.

viernes, 13 de mayo de 2016

Éramos tan felices

«En la infancia vivimos
y después sobrevivimos»L. M. P.

Éramos tan felices,
como los cachorros
en su caja agujereada.
Éramos muy felices.
Hasta que recordamos
que nos estamos muriendo,
éramos tan felices.
Ahora solo somos nosotros.
Tan desencantados
como desconcertados,
con la máscara de la muerte
en nuestras caras,
y el hedor de la muerte,
y las náuseas.
Nos destruimos
para no ser el resto.
Pero somos solo nosotros.

miércoles, 11 de mayo de 2016

Lola

Si un día te despiertas y ya no estás
donde solías estar, ya no eres eso que eras
sin querer, no tengas miedo. Ríe y grita
que te llamas Lola y no Dolores.
No te preocupes y duérmete otra vez,
o imagina ilusionarte por un instante
con fuerza, ánimo y fe. Con sonrisas,
con todo tu ser, vive para ser lo que quieras
tú ser, que para eso eres tú la que quiere
y la que es. No te dejes engañar,
ni por las caras ni por los trajes
de los demás. Tampoco por tu jardín
y sus atracciones. Ni siquiera por mí,
que vengo del infierno hablando de flores.
Ríe y grita. Que te llamas Lola y no dolores.

martes, 10 de mayo de 2016

miércoles, 27 de abril de 2016

Ayer de paseo

Desde el coche un pájaro en un cable
es como un arcoíris giratorio,
y me llorarás desvaneciéndote.
Entre las macetas ojos mil
como miradas fumando pitis.
Vidas, vidas y vida, y golpes y golpes
de suerte, de borracheras silenciosas
en el McDonald’s merendando muerte.
Estoy reptando sobre la peste,
arrastrándome me voy desvaneciéndome.
Como un arcoíris giratorio
o un pájaro borracho en un cable verde.

lunes, 18 de abril de 2016

Nadie, nunca, nada, no

Tristes cuerpos gloriosos
que entierro en cada esquina.
Como cementerios silenciosos
los muertos todavía miran.
Sistemas y cordilleras blancas
cadavéricas por todas partes.
Abro la puerta del suicidio:
la habitación abarrotada,
y no hay nadie.

sábado, 16 de abril de 2016

Paraklausithyron

Tengo el alma volcada
hacia fuera y boca abajo,
sintáctica y cansada,
por tu cornisa de paso.

Va y viene, se tambalea
buscando el timbre y
toca enjambre. Echa sin mí,
hecha de hambre.

Sale sola y vuelve
desolada y sola,
en el cristal clara
como esperanza muerta.

Que tengo el alma atrancada,
volcada y hacia fuera,
preguntando a tu occipital
por raja, grieta o puerta.

viernes, 15 de abril de 2016

Siempre

Los niños-abuelos,
que cuelgan del infinito
mecidos como columpios
en las tardes de invierno.

Los niños-abuelos,
que vinieron, que vendrán,
y los que están viniendo.

Los niños-abuelos
saliendo al parque de uno en uno
para ser algo antes de viejos.

Los niños son los abuelos
y los abuelos, tú y yo.
Fuimos, somos y seremos
siempre niños-abuelos.

martes, 12 de abril de 2016

Aïllament i desolació

Sempre que penso en tu
mai sóc més sol.
Viatjo de dalt a baix
sense ser tan sols so.

Quan crec en tu
em puges fins al soroll
i les teves costelles semblen
pluja fina de mil colors.

Res m'agrada més
que la sorra groga
en els teus ulls.

Res m'agrada gens
i estic plorant.
No vull ser sinó un cuc.

viernes, 8 de abril de 2016

Mathilde

Me has clavado algo en los ojos,
como alfileres nubosos y grises.
Lágrimas de polvo y tormentas
de verano, en los ojos cicatrices.
Te pareces a todas las chicas
que leen en los aeropuertos.
Y a las que bailan en las playas,
pero no a las de mi colegio.
¿Qué viniste a hacer aquí?
Solo quedamos ya tristes.
¿Qué me has clavado en los ojos,
Mathilde?

jueves, 7 de abril de 2016

Mis padres

Mis padres
me dieron
la carne.
Yo la llamé
cárcel.
A la carne
que me dieron
mis padres.

Me saqué
la sangre,
que también
me dieron
mis padres,
y con ella
manché
la carne.

La sangre
líquida
y la carne
roja. Roja
como la sangre
que me dieron
mis padres.

También
me saqué
la polla,
de carne
que me dieron
mis padres,
y la enterré
en un hoyo.

El hoyo
en la tierra
y la cárcel
de carne.
De carne
que me dieron
mis padres.

miércoles, 6 de abril de 2016

Fábricas, máquinas, ruido

Y si alegre canto
es porque estoy triste,
pero cantando alto
se oyen menos los gritos.

martes, 5 de abril de 2016

Oda a los tobillos

Dos o tres centímetros
de fuerte color carne.
Dobladillo o picaporte
a una muerte suave.
Las líneas imaginarias
y las perpendiculares.
El centro desconcentra
y el poco contorno.
Trato de estudiar,
pero es ver pasar tobillos
y ponerme cachondo.

domingo, 3 de abril de 2016

He perdido casi todo ya

Si hablase todas las lenguas humanas
y animales y tuviera las tardes
templadas de infancia, y no tengo amor.
Si alimentase con mi carne a todos los bichos
y ardiesen mis sienes con el ritmo
o crepitar de otras pupilas, y no tengo amor.
Si estuviese hecho por nosotros mismos
y no fuese un desconocido que pasa
inadvertido, seco, procesional, sin amor.

Ya he perdido casi todo,
y lo que más he perdido
es el amor.

miércoles, 30 de marzo de 2016

Vivir solo

Estás solo.
Ya saliste.
Ella ya pasó.
Y no volverá.
Estás solo.
Envejeciendo.
Y vas a morir.
Solo.
Tanto o más que ahora.
Solo es morir solo.
Y no volver.
Estar solo.

viernes, 25 de marzo de 2016

Vuélveme

Lechos adolescentes que me perdí,
voces inservibles que emparedé.
Vida inerte que viví sin mí,
muerte y diarrea que cagué.

Soy la carroña bajo su sombra.

viernes, 11 de marzo de 2016

Antes mirábamos

Mírame
ahora.
En el reflejo.
¿Me ves?

Mírame ahora
como antes
me mirabas.
¿Te acuerdas?

Tengo miedo
de olvidarme
algún día, de
recordarlo mañana.

Mírame otra vez
como antes
me mirabas
y ya podré irme en paz.

Paz hay
en el fondo del mar
que de la mano
antes mirábamos.

¿Te acuerdas?

Yo ya casi que no.

lunes, 7 de marzo de 2016

Los niños lentos que nunca llegan (Tributo a los tristes)

Alejandro es de papel
y cuando llueve se rompe.
Antonio dice no tener ya nada que perder.
David pasea solo por la nieve
escuchando el ruido
y Abel va y viene
entre entes y sentidos.
Hasta de día María tiene frío
y nada entre ausencias de color.
Javi se cansa de jugar
y deja tirada la ilusión.
Tienen tantos nombres
como ganas de olvidarlos.
Los niños lentos que nunca llegan,
lentos como leños en el comedor.
Yo vomito y vomito
y sigo hambriento, Dios.

Tristitia saeculi.

sábado, 5 de marzo de 2016

La desesperanza acumulada

La desesperanza acumulada
es como polvo sobre todas las cosas.
A veces, cuando la luz entra
perpendicular por la ventana,
las motas desoladas reflejan
brillos nítidos que recuerdan a Dios.

Pero no es Dios.

Es solo algo que finge.
Que lo intenta.
Polvo que finge.
Polvo que intenta ser Dios.

No es nada.
Como la triste levedad de las cosas,
el estrecho transcurso de los desplazamientos
o las proyecciones de un posible movimiento.
¿O es nada?

Es tan fútil que da miedo
y del susto recuperarse es un acto siniestro.
Es sobrevenirse con espasmos y presentimientos,
sobrevivirse antes de muerto.

Solo es algo que finge ser Dios.

Como todas las cosas bajo el polvo
acumulado de la desesperanza.